母亲说，走吧，什么时候我都会等你。
父亲没再多看母亲一眼，在一个夜里悄然走掉，一直没回来。
她，六岁，抱着母亲的膝盖，问为什么爸爸走了。庭院里的花草都在风里摇摆，孤单与苍凉，那注定要跟随她缓慢成长。
母亲吻着她桃红的额角，你爸只是贪玩。余下是长久的一言不发。
夜里的露水凉了，犹如一颗渐次发凉的心脏，在淡然平静中跃动，幅度微小。芍药、木兰、栀子、千日红，纠缠的香气臣服于夜晚的冷漠，悄然散去，剩下闭合的花苞像藏着不愿吐露的心事。
这夜深了。
3
她遇过三个男人和三个短暂的背影，在时光的探照下拉长，剩下一道模糊的描线。他们体形不一，但有一个相似之处，很像父亲。
她一直记得父亲，一直记得。许多年后她一直记得这样的一个男子在她的世界里出现过：大眼，浓眉，脸颊白瓷，言语温柔，左手的两指间夹着根纯白香烟，在夜里常和母亲震动着床板，小心翼翼，波澜起伏。
这样的气味、模样、声音，和动作，她念念不忘。
母亲曾告诫她男人的虚伪与残忍。他们的目光、笑容、温柔和谎言，如同流过指尖的雨滴，流过就流过，流过就不再存在，那般轻薄不可言信。
她抛开这些，只是想不断温习有关父亲的一切记忆，相貌、声音和部位，哪怕这些只是弱不禁风的假象，只是她触及可念的自我满足，只是虚妄与想象。她都不在乎。
站在潮水之上，从一个高度下落，飞起，再下落，再飞起，生命的磅礴远远超乎她的想象。在夜里，她极尽身体里最柔软的部位去感受明亮、黑暗、动荡与广阔。第一次是青涩，第二次是放纵，第三次是习惯。
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