每一次我都想，非得去吗？有必要吗？这些能稍微缓释我的痛吗？每一次，还是去了——既然没有当机立断说跳楼就跳楼，就得把眼前的生活安排得妥妥当当。日子，还要继续。
后来，时间慢慢跨过我，像压路机碾过不够驯服的沥青路面。
有一次，我在小区里遇到一个坐在轮椅上的年轻女子。她活泼且美丽，一路与推轮椅的人说说笑笑。走近了，我看到她的裤管从大腿处就打了结。她应该不是生来就没有双腿，而是后来受了伤。
她没看到我。看着她的满脸笑容，我明白某种意义上，我就是她。和她一样，我的伤终生不会痊愈，正如断肢不会自己长出来。
但，我将克服这缺陷，并且习惯。
屠格涅夫有篇小说叫《白菜汤》。一个农家的穷寡妇失去了独子。她的脸颊很消瘦，颜色也阴暗，眼睛红肿着，站在小屋的中央，“不慌不忙地从一只漆黑的锅底舀起稀薄的白菜汤来，一调羹一调羹地吞下肚里去”。
妇人说：“我活活地给人把心挖了去，然而汤是不应该糟蹋的，里面放的有盐呢。”
是的，日子是不应该糟蹋的，里面有盐。
这不是意志或者坚强，只是人生。
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