徐志摩诗集

    她受了秋凉，

    不如从前浏亮——

    快死了，她说，但我不悔我的疑情！

    但这莺，这一树花，这半轮月——

    我独自沈吟。

    对著我的身影——

    她在哪里，啊，为什么伤悲，调射，残缺？

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